En una bodega del puerto, entre cajas de periódicos amarillos, trabaja una mujer que dedica sus días a catalogar folletines del siglo XIX. Nadie le pide que lo haga. Ella sostiene que alguien tiene que acordarse.
Le pregunté qué buscaba. "Nada", dijo. "Solo que no se pierdan los nombres". Y me mostró una carpeta con la foto de una escritora que publicó tres novelas por entregas y murió sin que ningún diccionario la registrara. "Esta", dijo, "es la razón".
La entrevista dura dos horas. Al final caminamos juntas hasta la parada del bus. Me dijo: "Usted escribe, así que tiene una deuda con todas las que no pudieron". No supe qué contestar.
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